143

Está acabado. Este é o fim. Apenas uma questão de imbecilidades ou qualquer que seja o nome que queira dar a isto. Obtenho créditos, lastimosos, induzindo pouco mais que sorte ou sangue e já não quero expressar o que poderia estar dentro, estar por dentro de outra história mórbida. Queria me despedir e me indignar com o que fora trazido até aqui, sem dar chance de outra resposta, mesmo que sua inquietação fosse tão plausível que tocasse à fundo meus céticos sentimentos. Como se fosse possível ser cético e sentir! Como se houvesse outra chance para habitar o que estávamos a fio contando. Só queria lembrar-me que a ignorância e irresponsabilidade leva a isso; e que mal posso esperar para rir de outra piada. Quero lembrar que minto, e que me faço satisfeito por ver outrem feliz, mesmo não estando. Parei pra ver o que lhe inspira e no meio dos meus ataques de fúria, me restou pouco em lágrimas, já que o tempo havia secado o que me deixaram de presente. Gastei com tudo. Gastei o tempo que me restava e me indignava ver que nada era mais brando, nem as conquistas que me referia era suficiente para parar ou exterminar isso. É o enxerto que abdica o declínio do homem - se ainda posso considerar-me isso - e tal qual a razão faz-se toda minha, como uma presença ostentando uma saída qualquer. Um pulso de emergência na porta com a luz vermelha. Agora é tarde de mais pra voltar, e não posso esquecer de usar os palavrões que ouvi mais cedo, sobre os que ainda tenho posse e/ou desejo xingar enquanto escrevo isso, almoço ou nada faço. Nada diria ser fácil, muito menos que me adaptaria a qualquer coisa, nem mesmo que iria ser fiel a mim. Nem que iria ser sincero; nunca precisei disso. E sem, alguma, última esperança, tropeço entre os destroços do que restou dos meus móveis e suplico mais um dia, pois sei que amanhã não lembrar-me-ei de nada e ignorarei a quem quiser parar o tempo ou me ensinar que nada disso é certo. Apenas vou ter mais pesadelos e alguma medida sórdida do que era frio. Cambio.